Форум

САМ ВИНОВАТ
Кроссовер с ШХ

164* год, Дартмур.

На повороте капитан кирасир Джон Френсис Мордаунт придержал лошадь. Если верить карте и рассказу капитана Грослоу, который передал её, здесь начинались торфяные болота. Мощёная дорога, которую, вероятно, шлифовали ещё сандалии римских легионов, оборвалась в самый неподходящий момент, и дальше перед молодым офицером лежала лишь неширокая тропа. По идее, она должна была вывести в круглую, как чаша, лощину с чёрными елями по краям, на дне которой стоял замок Баскервилей.
Пустив коня шагом, Мордаунт свернул на тропинку. Под копытами тут же захлюпало. Незаметно подкралась ночь, и Мордаунт подумал, что таким черепашьим аллюром до утра он к замку не доберётся. Это не прибавило оптимизма. Он не спал уже третью ночь, а последним гостем в его желудке был наспех проглоченный накануне вечером кусок ветчины. Но с другой стороны, не хотелось и проверять свою выживаемость купанием в болотной грязи. Взвесив факты, Мордаунт потащился дальше, всматриваясь в темноту.
Задание, с которым Джон Френсис приехал в эти места, было несколько неожиданным. Жители здешней глухомани уж точно не имели понятия о борьбе парламента с королём. Разве что у сэра Хьюго, хозяина того самого Баскервиля, имелись какие-никакие убеждения - по слухам, в пьяном угаре он имел обыкновение призывать собутыльников "открутить башку подонку Стюарту". Но именно поэтому его замок так отлично подходил на роль одной из многочисленных кромвелевских явок... фиктивных, естественно. Разумеется, по соответствующим каналам информация (правда, в несколько изменённом виде) уплыла бы к дядюшке Винтеру, а значит, через какое-то время в Дартмуре объявились бы мушкетёры с намерением спасти Карла. Лучше всего с заброшенного оловянного рудника, окрестности которого понемногу превращались в непролазную топь. А уж он, Мордаунт, предоставил им бы случай поглубже узнать здешние болота. Будьте покойны.
Злорадные мысли овладели Мордаунтом не слишком вовремя. С горизонта над болотами, как серое одеяло с рваными краями, начинал разворачиваться туман. Луна светила уже приглушённо, как будто накрытая бумажным кульком.
Вот тут-то и появилась собака. Она не выскочила из тумана, не подкралась - просто возникла из ниоткуда и сидела перед ним на тропе. Огромная, поджарая, мускулистая. Лунные блики скользили по чёрной гладкой шерсти. Глаза горели гранатово-красным огнём.
Лошадь всхрапнула и поднялась на дыбы. Пробормотав дюжину не самых пуританских проклятий, Мордаунт натянул узду.
- Ты что? - спросил он, бог знает почему уверенный, что собака его понимает.
Собака повернула морду, словно приглашая его следовать за собой, и Мордаунт увидел, что она светится бледным, чуть зеленоватым светом, шедшим откуда-то из-под шерсти.
- Ну хорошо, - сказал он, на всякий случай подумав о хлысте. - Что ты мне хочешь показать?
Собака развернулась и упругими прыжками понеслась вперёд. Мордаунт стегнул коня и последовал за ней. Он не сомневался, что собака наверняка заведёт его в болото, но что-то в её лаконичных движениях внушало доверие - доверие такого рода, когда не задают лишних вопросов.
Он и не заметил, как тропа стала шире и, наконец, проскользнув под зарослями высохшего бурого папоротника, потерялась в густом вереске лощины, окружённой валунами. Посреди лощины вздымались два гранитных столба. Над ними щербато висела луна, а между ними...
Мордаунт содрогнулся. Потом спешился и осторожно подошёл поближе. Нет!.. Слишком часто он видел это в кошмарах своего детства, но теперь оно предстало перед ним наяву. Да, лицо обветрено, да, шерстяное домотканое платье, да, ноги сбиты в кровь - но боже мой!.. В густых рыжеватых волосах запуталась прошлогодняя листва. По подбородку стекала тонкая тёмная струйка. Невидящие глаза, обращённые в небо, переполняли ужас и отчаяние. И они были так пронзительно голубы...
Собака подняла к луне тяжёлую морду и глухо завыла.
Захрустел папоротник. Из зарослей, бранясь вполголоса, вышел мужчина в распахнутом чёрном камзоле. Тёмные волосы прилипли к мокрому от пота лбу. Маленькие глазки бегали по сторонам, как тараканы. Такие же глаза, подумал Мордаунт, наверняка были у тех пятерых. Отрубивших голову женщине. Холодное, жгучее омерзение горечью наполнило рот.
- Ты что с моей бабой делаешь?! - фраза окончилась трёхэтажной богохульной конструкцией. Мордаунт не стал отвечать. В следующую секунду перед тараканьими глазками незнакомца оказался кончик шпаги.
- Эй, ты что?.. - За поясом у него торчал пистолет, и рука потянулась за ним. Но Мордаунт не собирался давать ему фору. Как не дал бы бешеной собаке и опухшему от пьянства графу из Прованса. Он сделал всего лишь одно движение. Шпага прочертила по горлу насильника и навсегда вычеркнула его из числа здравствующих обитателей Девоншира. Кровь густо хлынула на грязный кружевной воротник.
Собака с отвращением обнюхала труп и встала рядом. Кровь окрасила её морду, и вся её фигура теперь светилась глухим багровым светом.
Только теперь Мордаунт услышал совсем рядом топот копыт и несвязные ругательства. Он поспешно вытер шпагу о прелую листву, вскочил в седло и, ни о чём больше не думая, дал шпоры коню. Каким-то шестым чувством он осознавал, что всё, что с ним случилось, предопределено кем-то извне. И, словно в подтверждение этому, глухо и торжественно звучал за его спиной пёсий вой.
Только когда все звуки смолкли в отдалении, Мордаунта вдруг осенило, что убитым и был сам Хьюго Баскервиль. Но сейчас уже не оставалось сил думать о проваленном задании. Совсем рядом замерцали в темноте огни засыпающей деревни. Это был сон, пиво и кусок бифштекса.

***
- И на глазах у всех чудище растерзало глотку сэру Хьюго! - рассказывал в трактире за кружкой пива фермер из усадьбы Гнилое болото. - И пусть меня черти унесут, если эта собака не была больше быка старухи Бэрримор! И говорят, - тут он обвёл всех кружкой, - что молодой Джабез Френкленд после этой ночи повредился в уме, а его кузен и вовсе лежит замертво!
- Божьи мельницы мелют медленно, но верно, - наставительно промолвил старик пуританин.
Никто и не обратил внимания на Мордаунта, который спустился по лестнице и вышел во двор, где, разумеется, никто и не озаботился приготовить ему коня.
- Сам виноват, - пробормотал Мордаунт себе под нос, имея в виду не то себя, не то Хьюго Баскервиля. - Хотя - да мало ли в Англии торфяных болот...

Форум "Дюмания"